La maison du docteur [ Ronce - Gaultier - Gambardin - Marie ]

A son âge, Anthem ne dormait plus beaucoup. Il se réveillait généralement juste avant l’aube et profitait du petit déjeuner préparé par sa logeuse la veille. Sa vie était composée d’une routine immuable et agréable en dépit de toutes les excentricités dont se composait son œuvre d’alchimiste. Cela le satisfaisait pleinement. Et, pour tout dire, en dehors de son laboratoire, il ne tolérait pas les imprévus qui étaient souvent synonymes d’ennuis.
Aussi quand on vint tambouriner à la devanture de sa boutique encore close, ce ne fut pas une mine très amène qu’il présenta à la fenêtre. De contrariée son expression devint affolée.

« Un blessé ?! Mais c’est impossible, absolument impossible ! En chemin, comment cela il est déjà en chemin ? Le..le chevalier de Gambardin ?! »

L’alchimiste sentit le sol se dérober sous ses pieds, l’air le quitter et toutes les promesses de ce que cette belle journée pouvait avoir s’envoler loin de lui. Voilà qu’on le prenait pour un chirurgien lui qu’une simple coupure au doigt faisait tourner de l’œil. Et, puisque cela n’était pas assez, on lui ramenait ce que Logre comptait de pire en matière d’âme funeste.

« Aaah ! »

Un assassin, un bourreau, un pourvoyeur de mort dont l’existence ne se justifiait que dans la décadence d’une ville en train de pourrir de l’intérieur.

« Aaaaaah !! » gémit-il à nouveau en se sentant défaillir pour de bon. « Blondin ! Blondin ! »

L’apprenti installé sur sa couverture dans le petit cabinet de l’officine au rez-de-chaussée se réveille en sursaut à l’appel de son maître. D’un revers de la manche il s’essuie le filet de bave qui macule sa joue. En toute hâte il va se porter présent pour soutenir le vénérable académicien qui accuse le choc et lui-même pâlit en apprenant la nouvelle.

Mais très vite les ordres fusèrent. Des tissus à préparer ! De l’eau à faire bouillir ! Des herbes à faire brûler !

Lorsque la calèche s’arrêta devant la modeste enseigne dont les panneaux de bois de la devanture n’avaient pas encore été retirés, tout était déjà prêts. Ou, pour être plus précis, les ustensiles l’étaient, les âmes en revanche continuaient de trembler.

« Chevalier de Mélanthios, vraiment, mais qu’est-ce-que vous nous ramenez là ? » se lamenta le pauvre Anthem en découvrant l’état du bretteur. « Et vous, chenapan, par tous les dieux, que faites-vous ici ?! »

Le « chenapan » ne pouvait être un autre que la Ronce qui eut droit à un regard se voulant sévère de la part d’Anthem. Hélas, avec un visage si doux, l’autorité est délicate à exercer. Toujours est-il que le visage tuméfié de Miles de Vorkosigan ne pouvait que le rendre coupable dans l’affaire en cours.
En relevant ses lunettes en demi-lune il aperçut enfin la demoiselle aux yeux vairons sortant de la calèche. Voilà que le scénario se compliquait.

« Mademoiselle. »

Tout en se lamentant une dernière fois, il fit entrer avec l’aide de Blondin tout ce monde dans l’étroit espace d’un commerce déjà fort occupé de présentoirs de toutes sortes. Il indiqua aux deux valeureux porteurs une pièce adjacente où déposer le blessé. Seul Gaultier est autorisé à prêter assistance, les autres sont priés d’attendre dans la boutique.

Blondin, serviable, et encore en pyjama, enfile son tablier et demande : « J’vous apporte un jus d’orange ? »

Alors qu'il la serre contre lui, se saisissant si facilement de ses hanches, la demoiselle rougit, malgré elle, de toute évidence, puisqu'elle plisse les yeux d'un air faussement courroucé en réponse.
Profitant de ce contact inopiné malgré l'inconfortable surface de l'armure, la jeune femme goute au contraste qui lui est offert. La fermeté virile des doigts nichés au creux de ses reins et la dureté du métal. Le froid de l'acier et la paume brûlante.
Si seulement il n'avait pas ce plastron, par tous les dieux, ce serait tout de même plus agréable. Et ce sourire, éternellement troublant, aussi terrible que dans ses souvenirs, sur lequel elle n'ose poser trop longtemps ses iris dépareillés.

Ah, l'homme de poigne fait à présent glisser vers sa main une bourse bien pleine qui disparait bientôt dans un repli d'étoffe soigneusement dissimulé. Bon, elle lui pardonne son attitude trop familière en ce cas, mais c'est bien en l'honneur de leur rencontre de longue date, sans quoi... sans quoi rien ne dit que le geste lui eut déplut, quoi qu'il en soit: il faut bien l'admettre.
Forte de son butin, la belle enfant grave dans sa mémoire les différentes taches dont elle devra s'acquitter en échange, souriant brièvement à un moment ou un autre, sans que l'on puisse véritablement deviner ce qui peut bien lui arracher cette joie éphémère.

Mais le tentateur parangon ne s'en tient pas là, lui murmurant des mots doux à l'oreille d'une voix suave que l'on pourrait presque qualifier d'insidieuse tant elle est forte de sous entendus, de promesses et de soupirs.
Quand à sa respiration... ah, le souffle chaud et caressant sur son épiderme, celui là même qui en l'espace d'une maigre poignée de secondes fait courir le long de son dos une délicieuse onde électrique... il n'y a pas à hésiter: l'ami Gaultier est bel et bien un homme dangereux.
Plus encore que le fieffé Gambardin peut être, si tant est que les deux puissent être comparés.
Saluant d'un bref signe de la main -tout sauf conventionnel- la Ronce affalé avec son verre de jus d'orange, la saltimbanque se hâte (ou plutôt fuis) afin de cacher les rougeurs coupables de ses pommettes.

S'acquittant rapidement des différentes besognes qu'on lui a confiées, laissant sa robe à un teinturier après s'être lavée en vitesse, Marie est bientôt de retour.
Enfin bientôt, tout est relatif, puisqu'elle dut également se choisir une nouvelle tenue qui ne soit pas souillée de fluide vital ou exagérément masculine, et que c'est sans doute ce qui lui aura prit le plus de temps. Tout de même et malgré ses emplettes, la brune damoiselle franchit le seuil de l'échoppe en tenue d'homme, son étuis à violon et le sac du tailleur en main, n'ayant pas daigné se changer dans le magasin.
Fort heureusement, le sieur de Mélanthios jouit d'une large carrure, aussi ses frusques à la coupe pratique et militaire ne sont pas trop ajustées aux courbes féminines, préservant ainsi les dernières onces de décences dont elle est pourvue et dont elle se fiche visiblement comme d'une guigne.

Allons bon, la voilà qui pose ses paquets quelques pas après l'entrée, avec pantalon de toile et bottines, une ceinture tenant à peine à son dernier cran et une chemise dans laquelle elle baigne allègrement. Eh bien, presque de partout, puisqu'elle compense partiellement en capacité pulmonaire ce que son bienfaiteur a de pectoraux.
L'hérétique diablesse a même osé ne pas fermer jusqu'au dernier bouton, décidant visiblement de ne s'embarrasser d'aucune considération pour la libido de ceux qui l'entourent. Après tout, elle est revenue en fiacre et, à présent à bon port, ne risque pas de se faire agresser par qui que ce soit.
Tout de même... son expression sauvage et insolente encadrée de boucles épaisses ainsi que ses cheveux détachés courant librement dans son dos en une épaisse crinière indisciplinée en font une personne encore différente de la précédente, un peu perdue dans ces étoffes bien trop amples pour elle qui soulignent d'autant plus crument ce qu'elles devraient cacher.

L'adorable et espiègle créature mal déguisée en homme d'arme au repos contourne ce pauvre blondin pétrifié par l'effet de surprise et prêt à gober les mouches, tentant de se glisser dans l'arrière boutique avec une discrétion toute féminine, afin de voir où en est l'opération.
Est elle terminée? Le patient est il sauvé ou décédé? Son parangon préféré est il toujours sur les lieux? L'étrange monsieur aux yeux rouges est il aussi compétent que son compère semble le penser?
Qu'adviendra il, à présent...?
Autant de questions qui n'attendent plus que l'ouverture d'une porte pour trouver une réponse, satisfaisant une inquiétude malhabilement camouflée en curiosité.

De longues heures passent. Que ce soit en ajustant la balance de la vie et de la mort comme s’y emploient Anthem et son nouvel assistant, ou bien en échangeant des histoires dans un décor suranné, le temps se suspend, s’étire, les minutes se font heures, et les heures des jours entiers.
Lorsque le vénérable académicien au visage de poupon sort du cabinet c’est au soulagement de tous.

« Blondin ! Mon petit, va me préparer une bonne tisane ! »

L’assistant préposé aux orangeades qui était jusque là installé dans son coin à ne pas perdre une miette des histoires fabuleuses de la Ronce se lève d’un coup.

« Oui, maître ! Tout de suite, maître !! »

Il fonce sous le regard paternaliste d’Anthem. S’il est fatigué, il présente aussi quelques signes de satisfaction propres à rassurer les étranges bienfaiteurs de l’assassin. Ne connaissant pas assez la jeune fille, c’est à Miles qu’il s’adresse avant tout.

« Il a perdu beaucoup de sang et je ne peux faire plus que conseiller beaucoup de repos et une hydratation régulière. Son état est cependant stable et si aucune infection n’apparait dans les prochains jours, votre ami pourra bientôt retourner faire des siennes. Peut-être que cette mise à pied lui permettra de faire une nouvelle estimation du prix de la vie… c’est bien tout ce que je souhaite. »

Anthem a un froncement de sourcils qu’il n’arrive pas à rendre sévère malgré l’effort qu’il y met. Le chevalier de Mélanthios en fut le premier témoin, à aucun moment il n’a ménagé sa peine pour aider à hauteur de ses compétences l’homme dont la survie se trouvait entre ses mains, pour autant, ce que son devoir l’obligeait à faire, sa morale y trouvait à redire.
Il allait devoir assumer d’avoir sauver la vie d’un tueur, et par la même occasion, Miles aussi puisqu’il partageait la responsabilité de l’avoir amené ici.

D’une certaine façon, l’académicien caressait l’espoir un peu naïf que l’inimitable enquêteur serait capable à force d’efforts et de bonne volonté de remettre Gambardin fils dans les rails d’une existence digne, ou du moins qui ne représente pas un danger si vif pour son prochain. Mais à bien y réfléchir, autant l’homme était capable de prouesse pâtissière, autant il était incertain quant à la poigne dont il pouvait être capable. La seule personne sur laquelle il avait un tant soit peu d’ascendance était cet adolescent au nom curieux. Puceron. Et encore, l’enfant n’était pas nigaud et il ne pouvait pas jurer qu’il ne fut pas des deux celui ayant vraiment la tête sur les épaules.

Il soupira et pris des mains de Blondin sa tasse.